mesas servidas

Abrir una puerta,
abrir una casa,
hallar un alma clausurada
y
túmulos
destrozos
y
mesas servidas,
incontables tazas
platos
y
cucharas de sopa
cucharas de cielo
para ningún comensal
Abrir una puerta
y cerrarla
con
miles de cerrojos
ruido oxidado en consonancia
abrir una puerta
de
cierta casa olvidada
escribir en las hojas
de un cuaderno intocado
y
subir peldaños
uno a uno
crujiendo el alma ya tan madera
ya tan árbol
ya tan semilla
ya tan aire
mi alma
ya tan alma
tan nada
y tanto.

amor en la tarde

Siempre las tardes,

la caída de las tardes,

nuestros encuentros

furtivamente acordados.

Tarde.

Siempre esa lejanía del sol

debilitando nuestra luz.

No caía la tarde,

eran aves cayendo

al cierre de la noche,

nuestro amor.

poema de amor dominguero

Este juego de amarnos
es un peligroso despertar
de un espeso letargo
en brazos del destino.
No era necesario enmudecer
en tu presencia,
tragar el fuego y la ceniza
hasta el desgarro.
No era necesario cubrirme de vendas,
esconderme de ti,
vestir de momia.
Este juego es el claro revés del cielo,
adivino tus perfumes
detrás de cada máscara.
Tienes para mí el privilegio
de no estar
bajo el amparo de las lágrimas.
Vestida con tus letras,
soy la sustancia de todos los retratos,
tu paraíso terrenal.
El viento me ha susurrado toda la noche,
es un eco perpetuo
el que me habla de ti.

Seguir a alguien

Seguir a alguien por la calle
Por una calle ancha
De paredes interminables
Y ventanas herméticas
Seguir a cualquiera
Dejar que sea dios quien guíe
Ahora él camina rápido
Un proyecto futuro lo espera
O un amor?
O quizás la muerte en esa esquina
Lo está apurando.
Sí, es la muerte,
lo lleva en el andar.
Dejemos al que va a morir tan pronto.

Ahí va ella, cual muñeca rusa
En medio de la gente
Agitando el aire
Qué hace allí, en esa calle ancha
De paredes herméticas y ventanas interminables?
No sé, ella tampoco sabe.
Pero está allí arrastrando una maleta pequeña
Viaja? Vende blusitas a las oficinistas de la calle ancha?
Hay una puerta que la está esperando
La muñeca rusa entra, se pierde en un enjambre de gente
Y desaparece para mi.

Ahora sigo a un hombre que lleva un periódico bajo el brazo
Y un libro en el bolsillo.
Camina seguro con sus zapatos recién lustrados
Sabe que lo sigo,
No le importa.
Los pantalones tienen pequeñas líneas azules
El saco no.
El tiene líneas azules en el rostro,
Su destino no.
Camina seguro como si hubiese amado a alguien.
Tiemblo, él no.
Hay un tumulto en la calle,
Se detiene, me detengo.
Alguien fue asesinado a pocos pasos
Está ahí, tirado con un diario
Sobre su cara
Quizás leyendo su propia muerte en la portada.
Ya no hay nada que hacer
La ambulancia está llegando
El tumulto de gente se dispersa
La calle se abre otra vez.
El hombre del pantalón de líneas azules
Se evaporó

Miro hacia adelante,
La calle abierta
Se llenó de muñecas rusas
y hombres de zapatos recién lustrados
que llevan un periódico bajo el brazo
y un libro en el bolsillo.

Son miles
miles de hombres y muñecas rusas
Incontables miles,

ya ni ventanas
Ni puertas donde uno a uno
se disipen.
A dónde me ha guiado dios ?

En esta ancha calle de paredes interminables
Y ventanas herméticas
A dónde me ha guiado dios?
A dónde me guía dios
Cuando camino?

Sesión No Velada: Marcos

Timbre...

-Hola Ana, te llamé para cambiar el horario, porque queria venir antes... empecé a entender algunas cosas que preciso analizar... me puedo acostar?

-Si, claro, tumbate!!

-Estuve pensando que no tengo motivos ni para matarme ni para matar a otros.

-Y qué motivos querrias tener?

-Cómo es que me preguntas esto??' claro que no tengo motivos, pero como es que voy a matar sin motivos, sin odiar a nadie, sin tener problemas economicos, sin estar en un cruce sentimental entre mi mujer y otra, no tengo ninguna enfermedad a la vista que me pusiera en riesgo y no soportase aguantar hasta llegar al final, nada me dice que deberia apurar nada, producir nada

-Qué querés producir, te escucho.

-No sé. Nada, pero estoy atormentado, tengo una especie de indiferencia, y horror, en todas las cosas. Pero tampoco sé si es eso... ayer leí una noticia en el diario que me atormentó más: 3 jóvenes asesinados en un descampado, los mataron a los 3 a sangre fría, y no se conocen los motivos.... eso me atormentó.... algún motivo debe haber... cómo van a matar a esos jóvenes porque sí.... como un juego?... hay un juego de la muerte no??

-No sé, contame lo que pensaste.

-Un juego como la ruleta rusa, parecido, algo que uno muere por jugar... no apuestan ni dinero, ni nada claro, se paga con una vida.

-Todos pagamos con la vida a la vida.

-Si, pero eso es lo normal, porque no podré pensar normal??' cuando yo era chico mi viejo decía: somos una familia normal... y normales no éramos, despues decía: No podemos viajar tan seguido porque somos pobres... y eramos más ricos que todos los del barrio, y viajábamos a Europa todos juntos una vez al año y a nuestra casa de la playa en los veranos, y los fines de semana a la quinta de Manzanares.... vivimos confundidos... ahora estoy vivo, quizas hasta enamorado de mi mujer, amo a mis hijos, y estando más vivo que nunca, ando trastornado creyendo que me voy a morir... temiendo demasiado.

-“El amor que nos había privado de cosas inmortales....”

-Cómo dijiste??' qué es eso???

- Me acordé de ese poema

-Pero como es?? No entiendo Ana, ¿el amor priva de cosas inmortales??' No sé qué me quisiste decir, pero estoy muy impactado.... me puedo ir?.

-Si, nos vemos mañana

-Gracias, hasta mañana

Distancia

Estoy lejos
muy lejos de la playa
donde escuchaba las palabras.

Estoy sumisa
partida en corazones
una ceniza en el umbral del adiós.

Estoy lejos
muy lejos...

Soy aquella
blanca estatua
bajo la lluvia.

II Sesión No Velada: Eduardo

Timbre.
-Hola Ana, volví a dormir gracias a ud.
-Pase acuéstese en el diván de siempre y vemos de que se trata ese agradecimiento.
-Qué? Ahora tengo que analizar porque le agradezco algo? Cada vez se parece más a mi madre...
-Si lo estoy escuchando.
-Ahora me parece que metí la pata, quise salir de su trampa y caí en otra trampa peor. Mire que es tramposa, parece mi padre.
-Me está agradeciendo eso? Que a veces le recuerdo a su madre y a veces a su padre sólo por recostarse en mi presencia?
-Ahora me siento totalmente entregado a tener que decir lo primero que pensé: cuando era chico lloraba en mi cama… le dije que soy hijo único?... si ya se lo dije… sigo, lloraba mucho, me daba angustia darme cuenta que ellos charlaran a la noche y no me necesitaran para nada. Se hacían los amorosos conmigo me daban un beso, me ponían un osito para que abrace, y se iban al living a conversar, escuchar música. Y yo como un boludo teniendo que dormir en el mejor momento de la casa.
- Y cuantos años tenía Eduardo?
- No sé exactamente, 4 o 5…
-No era un boludo, era un niño.
-Es verdad, pero me sentía un boludo igual. Me mandaban a acostar y se iban a divertir sin mi.
-Yo también lo mando a acostar pero me divierto escuchándolo.
-Mónica dice que a veces lloro en la noche mientras duermo… ahora lo asocio con ese recuerdo de mi llanto cada vez que me acostaba… sabe qué? Hoy entré contento quise agradecerle porque en la sesión anterior me volví a reír y ahora le estoy hablando de mis llantos, qué plomo que soy!!!
-Su risa, su llanto… está hablando de usted y estoy aquí y sigo escuchando.
-Esto está muy raro hoy… mi madre me decía eso: podés llorar o reír que yo te amo igual.
-No le alcanzó que quisiera escucharlo??? También quiere que lo ame? Ud es insaciable, le aviso que a partir de hoy sus honorarios aumentarán un 20 % y que continuamos el viernes.
-Un 20%? Y eso qué es?
-Un aumento.
-Ya sabía que tanto amor no era posible!!!

A los hijos

Yo fui un ejercito de hombres cobardes
cualquier sueño me sojuzgaba,
si tropezaba con una piedra

siempre caía,
cualquier grito llamaba al silencio.

Yo fui una legión de vagabundos,
un éxodo de cortezas.
Respirar era urdir en la pereza
las tramas delicadas de la muerte.

Fui un hombre impulsivo y cruel,
rompía a sablazos las palabras,
esparcía hielo en mi camino,
vidrios,
crímenes sin ningún arte.

Antes de ser mujer
era un desconocido,
un hombre árido
encadenado y disperso
en las quijadas del tiempo.


Hace mucho que he partido
y el océano siempre es mar adentro,
no puedo escapar de este papel
que tiembla con mi nombre.

Acaso me esperarán del otro lado?
Dirán de mí que los quería?

Giro en torno a mi destino
todo me ata y todo me libera,
y la naturaleza hace su labor,
soy vuestra madre.

Sépanlo.

La mañana se perfora
por la simple espesura
que va de la puerta al infinito,
exhumando el sol.

¿Qué altura tiene el miedo
cuando amanece otro miércoles de abril
y todo está en penumbras?

No se trata de seguir con ésto,
pero
la penumbra del cuarto
la penumbra de la calle
las nubes cayendo
la ausencia de lluvia,
y la altura del miedo se mide en la noche,
se trata de seguir...

Hay un volcán en mi memoria
cálido y humeante,
pero en la penumbra
son cavernas estériles todos los recuerdos.

El porvenir se lame
la espalda con lentitud
y me empuja a un prólogo más,
¿de qué cópula ha nacido esta amenaza?


Esa es la tiniebla de los días,
una exigua sombra de muerte,
un panal de pesadillas inciertas
imaginando la soledad del cielo.

Un prólogo más,
digo en silencio para escucharme,
un coágulo de tiempo,
un rubí fulgurante para guiar el éxodo nocturno.
Y sin vacilar, nos abrazamos
y somos cómplices de esta travesía.
Los anillos que no tenemos
ciñen nuestras manos
hasta la caricia siguiente
hasta el abrazo siguiente
que espera detrás de todas las puertas
que van del miedo
al infinito,
como un largo
trayecto de anhelos y
presagios
que no desisten.

Si el amor...

... y si fuera el amor
reptando en la sombra
perenne de los sueños:
el cuerpo intacto de la inocencia,
el lugar de una sonrisa,
la ligera humedad de los lápices más preciados,
un póker de ases al amanecer.

... y si fuera el amor
la cautelosa distancia del naufragio,
el hambre sigiloso de la muerte esperando?

otra vez

Hoy comienza el invierno

qué insistente el tiempo

qué implacable exactitud.

uno de amor

Es ciega la memoria de la tarde

cuando se acaba el sol.

El cielo que planeábamos juntos

no tenía medida.

Había entre nosotros

una eternidad tensando las promesas.

Espesas cavilaciones,

dudas sobre el origen del amor.

¿Qué poema habría de nombrarnos?

Había maneras de vivir.

Molinos incansables amantes del viento

haciendo con las pasiones este pan.

Al oído del tiempo de la tarde,

el mundo florecía.

I Sesión No Velada: Eduardo

Timbre.
-Hola Eduardo, buen día.
-Anoche no dormí bien…. Y hace dos noches atrás tampoco dormí bien.
-Está con insomnio?
-Insomnio… Le puso nombre a lo que yo llamé “no dormir bien”. Insomnio. Es una linda palabra para tanta incomodidad, tanto desasosiego.
-Estás desasosegado?
-¿Yo desasosegado? Porqué habré dicho eso de mí. No sé cómo asociarlo. Estos días me pasaron cosas extrañas que no sé ni cómo contarlas.
-Quizás no son extrañas, quizás sólo son cosas que usted no entiende de su vida.
-Puede ser… hay cosas de mi vida que no entiendo. Por ejemplo, estuve toda la semana con ganas de ver a Mónica, y el sábado no quise hacer nada, me quedé solo en casa… no me entiendo, a veces quiero intentar una relación más seria con ella y a veces, me abruma esa mujer. Me pide algo que no sé si no le puedo dar o no le quiero dar.
-¿Hay diferencia?
-Eso es lo extraño, no se si la quiero o la necesito, y además ella me pide que la ame, pero yo creo que ella quiere que la posea.
-¿Hay diferencia?
-No sé. A mí me gusta su perfume, me gusta la manera en que levanta las manos cuando se enoja conmigo, me gusta cuando se pone indiferente y la tengo que conquistar. Me gusta, me gusta mucho. Pero ella insiste que no la amo lo suficiente. Eso me desconcierta, qué es amar a una mujer lo suficiente?
-No sé Eduardo, el que no duerme por esa pregunta es usted.
-Ja jajajaja… no se haga la mujer conmigo!!!!!! Jajajaja.
-Mejor nos vemos el lunes?

Puntos

Hay lugares de pasar día tras día
lugares de nunca llegar

Hay lugares de estar tranquila
no ser nadie
y huir,
perderse en ningún lugar

Hay lugares de si,
momentos de dudar
de esperar el momento.
Hay lugares de no,
de: hoy no,
que no iré a buscarte
ni un día más

Hay momentos de volver
y no encontrarse con nada
de agobiarse de sí,
momentos sin rumbo,
espero no verte en la mañana...

Hay lugares de presentimiento,
de miedo hueco,
siempre es el miedo
un lobo que aúlla cerca

hay lugares que no querré habitar,
momentos supersticiosos
de gato negro,
de muérdago,
hay momentos de contar
los pasos hasta el vacío
y no alcanzarte

Hay momentos donde nada
lleva a nada.
Mecer en el polvo
los pies en alto,
la cabeza suelta y la nada,
momentos de nada
de más allá, nada

Pero hay lugares incomparables
nunca otro lugar asi:
el mar de los sueños,
la arena quieta,
momentos de sólo respirar,
tomar el aire,
creerse puro.

Hay momentos de partir,
quedarse a solas.
Hay lugares sin mí
que siempre serán sin mí.


Aunque me ames.

No hay deriva

Una botella flotando
en pie, una carta de amor



inmenso
anhelo del mar
que insiste en vivir.

la casa sabe

Hubo la historia
de un amor
fantástico y cruel,
de pulso,
de latido orgánico,
de sexo y de miseria.
Hubo vestigios de mediodía
de ninguna sombra
de ninguna cruz.

Hubo el amor
que fundaba mundos
en sueños milenarios.
Hubo seda virgen,
credenciales y testimonios,
nudos indescifrables,
principio y final.

Y hubo más,
y otras historias,
pero el cielo también huye,
y no hay lazo decidido
para amarrar su cuello en rebeldía.
Y el alma lo sabe
y la casa
que grabó la historia,
lo sabe,
y ella y él
que nada sabían,
fueron dos desconocidos,
dos inocentes
heridos a traición.

Sesión No Velada: Elvira

¿Timbre?
- Hola Elvira pase.
- Hoy vengo con tantas ganas de hablar…
- Puede comenzar, yo la escucho.
- Si. Tengo ganas de hacer un viaje… nunca viajé sola… pero querría conocer Tucumán.
- Tucumán? Y porque Tucumán?
- Porque es una provincia chiquita, no me da miedo ir sola. Hay cosas que me parecen conocidas de cuando iba al colegio sobre la casita de Tucumán… esas imágenes de toda la vida que quisiera conocer.
- Cuánto tiempo que guarda esas imágenes…
- Si. Mi madre era maestra, y cuando llegaba la primera semana de Julio, ella ya se ponía a dibujar láminas con la Casa de Tucumán para la fiesta del 9 de Julio… si, tiene razón… cuántos años que guardo imágenes.
- De qué se acordó?
- Mi vida es así llena de imágenes de la vida. A veces me parece que mi vida fue eso: guardar imágenes, fotografías familiares, las joyas de mis abuelas, y mis tías y las de mi madre, todas están conmigo y cada tanto las miro pero nunca usé ninguna.
- Porqué?
- Yo soy una mujer sencilla, no me gusta usar joyas, además eran reliquias familiares cómo las iba a usar?
- Lo que se hereda no se roba. Ahora son suyas puede hacer lo que quiera.
- Lo que se hereda no se roba? Es verdad ese dicho?
- Es un dicho, puede ser también una verdad, depende para que use esa frase.
- Es que heredé muchas cosas pero siento que nada es mío. Lo que era de mi madre, sigue siendo de mi madre, lo que era de mi abuela sigue en la misma cajita azul donde lo guardaba… heredé pero no heredé nada entonces? Eso me está diciendo?.
- … Heredar es reconocer la muerte del otro.
- No sé que es heredar entonces... yo no tengo hijos y el único sobrino que tengo vive en Estocolmo y no lo veo nunca. Tal vez cuando yo me muera él viaje y vea las cosas guardadas de las mujeres de la familia y se las regale a cualquiera o las venda por nada.
- Elvira para usted también es nada lo heredado. Le da valor de nada. Sólo tiene la tarea de cuidar lo que era de otras.
- … Entonces yo tampoco heredé nada?
- Quizás no aceptó ninguna herencia porque no está dispuesta a que nadie herede sus cosas.. un poco egoísta vino hoy.
- Egoísta yo?????
- Si. Continuamos la próxima.

Escribo y temo

Las palabras son incesantes ríos
que nunca desembocan,
grillos brotando de la tierra,
gotas de cristal hundidas en la lengua.
Entre ellas no hay razones para amanecer,
me acuno tibiamente en el dulce carruaje del idioma,
y escribo.
Sin embargo, temo que un verso me aseste un zarpazo
desprendido del infierno,
me convierta en sombra.

Temo al verso escondido en la piel,
al verso raíz,
al verso voraz,
al mercenario verso
que negocia con las cartas de amor,
con los inocentes rostros de los niños,
con las miles de cuentas que hacemos diariamente
para mirar de cerca el rostro de la vida.

Escribo sumergida
en las batallas que libró mi pueblo,
entre los cráneos de mis antepasados.
Escribo el nombre que di a mis hijos
y el que ellos darán.

Escribo en los eclipses,
pero temo que un verso
ponga definitiva luz

a tanta oscuridad.

Rituales nocturnos

Tengo las manos azules,

he bebido tinta toda la noche
para envenenar la sed y aún vivo.

El fuego propaga tu ausencia,

azul es el fulgor de una temporada lejos de tu cuerpo,
-demasiado silencio-.

Nada guía mi vuelo,

herida de temblor,

soy un pájaro yermo entre cristales,

ninguna lumbre atempera el dolor.

Tengo las manos azules de intemperie,

azul de rugido de mar

y esta perversa tentación

de mirar por las ranuras de la jaula

me llena de alaridos.

He decidido llegar al fondo de la niebla,

hay campanas en mi boca aullando un adiós.

Estoy desvalijada de sombras,

arrodillada en un rincón esperando

al que no vendrá.

Miro mis manos azules,

mis legítimas uñas azules,

para esta desesperada noche

que no estás.

No llegaré al final del verso

No llegaré al final del verso
todas las palabras soltarán sus cuerdas,
ya no serán fieles furgones
de los ferrocarriles eternos del lenguaje.

No llegaré al final del verso
diciendo que el hombre
pudo hablar hasta el éxtasis
y tuvo miedo.

Hablo de mí.

No llegaré al final del verso
porque es el verso
quien me escribe.

la guerra

Un viento llega desnudo
hasta los techos
de aquellas pequeñas casas.
Serán los gritos apagados que se levantan?
El dolor de la guerra sigue matando
a los hijos de la guerra
El dolor de nacer entre los muertos
aún hiere a la distancia.

No hay ojos para ver al caballito de madera
Hecho trizas en el cuarto.

Estabas tan dormida

Estabas tan dormida,
Tan vuelta sobre ti
Y tan lejana
Tan diferente a todas las otras
Y tan igual a la niña que corría…

Estabas tan dormida, pero corría en tì… una niña
Te caminaba por el cuerpo
Te dibujaba imágenes en la frente,
Te desayunaba todas las madrugadas al sol,
Te azucaraba el día,
Te montaba una torre de palabras sobre el pecho
Y corría por el andén de tu mirada temiendo caer.

Estabas tan dormida
Tan vuelta sobre ti,
Y tan lejana,
Tan diferente a todas las otras,
Y tan igual a cualquier elemento natural..
Estabas tan china,
Tan alemana, tan griega
Estabas tan guijarro,
tan fragmento mineral,
y tan viva.
Tan vuelta sobre ti
Y tan diferente a tu madre.
Estabas tan dormida
Y tan lejana,
Tan rabiosa,
tan extraña a la que siempre eras,
que quise despertarte,
y estabas tan ausente,
tan perfecta,
tan vacía…
tan diferente a ti.

Insomnio

Hay días de campanario abandonado,
de hojas muertas en los estanques...

Hay días donde todo vuela loco,
un ojo se rompe,
el sueño no llega...

...hay días sin madre.

Cuando nadie escribe

El poema es un mundo sin tregua,
su cielo, ave encendida
su tierra, morada ardiente de la lengua.
Las palabras
son los pájaros
que más amamos,
¿Para qué el silencio?

Aquel que dijo “nunca he comido de ese plato”
de esa ración de paraíso,
entrega su corazón a los perros
y su sangre es óxido envenenando al futuro.

Aquel que dijo “nunca amé la lluvia”
tiene los labios como vértebras,
figuras desesperadas en los ojos.


Un castillo deshabitado,
una niña extraviada,
una hoguera fría.
Un muelle en ruinas
en plena tormenta,
una torre vacía de palomas,
una mano gris...
cuando nadie escribe
se escucha morir la noche.

Así es la Rosa

En una mañana de verano
no habría que temer...
pero un golpe es golpe
aunque venga de tu mano.
Así es la rosa.
Del filo de tu grito
ha nacido la soledad,
esa viajera a quien amé,
atraviesa con sus garras
mi corazón,
y me marchito.
Se hace oscura la vida en un instante.
Dónde hay una escollera
para ahogar mi locura
en tu mar???
Nace la muerte una y otra vez
y no se deja morir.
Hoy lloraría al mundo
un llanto enamorado,
le diría que sin tu amor
se quiebran las palabras.
Tengo los labios apretados de dolor
y no me acostumbro.
Un golpe es golpe,
aunque venga de tu mano.

Del libro Así es la rosa - Marcela Villavella - Ed. Grupo Cero

El amor es un nombre

La memoria del hombre está en sus besos.
Vicente Aleixandre

El amor es un nombre
que no puedo recordar.
Cada mañana es otra vez
la noche anterior.
Solía levantarme entre penumbras,
caminar ciega hasta la playa,
el mar desnudo,
todos sus secretos
frente a mi: fuga de peces.
Tendría que nombrar lo que sucede,
pero hay olas que no llegan a la orilla
que nunca besan la arena
que no descansan,
son olas ateas
no hijas del mar.
Ya sé que cada mañana es otra vez
de noche.
Me lo dijiste tantas veces,
y tantas veces subí con el sol
para besarte,
para tocar tu rostro de visón,
abrir tus párpados,
pero al segundo llega la noche,
y te vuelves secretamente profundo.
Y ya no conozco todos tus nombres.
El amor es un nombre
que no puedo recordar.
No hay frases anteriores
abrazando al universo,
la única luz es del poema,
todos la oyen.
Cada palabra
es la verdad siguiente,
son los versos venideros
los que traen luz.

Sesión No Velada: Ignacio

Pequeños golpecitos en la puerta.
- Hola Ana, buen día.
- Hola, viniste sigiloso hoy?
- No te quería asustar…
- Me parece que ya comenzaste la sesión antes de que llegar al diván… te podes recostar y asociar porque me querías asustar…
- Uhmm… bueno, debe ser por las cosas que venía pensando desde que me desperté… puede ser que uno quiera hacer las cosas bien pero las hace mal?
- Qué cosas bien querías hacer que las hiciste mal?
- Quise ayudar a mi hermano con la mudanza de su casa y le quemé con un cigarrillo el sillón nuevo. No había dicho nada en las sesiones anteriores pero la mudanza de mi hermano me preocupó o me molestó, no sabría diferenciarlo… mi hermano se compró una casa y se va a vivir con la novia…
- Y eso en qué te molesta?
- Mucho… a mi no me gusta la novia de mi hermano, es una malvada.
- Qué palabra elegiste para nombrar a la novia de su hermano: “malvada”…
- Si, es malvada, es fea incluso, no sé qué le vió mi hermano que siempre fue un ganador, un tipo simpático, generoso, siempre bien vestido, y ella es una bruja…
- Ignacio, me estás contando un cuento de hadas donde tu hermano es el príncipe y ella la bruja… no estás exagerando??
- No para nada… bueno, entonces fui a ayudarlo en la mudanza, y estaba la bruja (Voy a llamarla La Bruja de ahora en adelante) ocupadísima con las cosas de la casa nueva, y me ofreció, haciéndose la amorosa o la agradecida, una Coca Cola fresca, y no la acepté, ella insistió con esa vocecita de falsa princesa, y volví a decirle que no, insistió nuevamente, “Ignacio, hace mucho calor, y estas cargando muebles desde hace dos horas”, volví a decirle que no…
- La negaste 3 veces… esa historia me recuerda a algo… Judas…
- No la soporto, mi hermano se va a arrepentir de todo esto, comprarse una casa con ella? A quien se le ocurre, se va a arrepentir en 20 días y ya va a estar atrapado.
- Atrapado estás vos con esos celos que estás desarrollando en esta historia.
- … puede ser… por eso digo, le quería hacer un bien a mi hermano y terminé haciéndole un mal.
- Escucho
- Si, pero no quiero hablar más por hoy, me siento mal con lo que pasó, sentí que era algo grave, no tengo porqué seguir hablando de esto hoy, no me gusta lo que pasó.
- Querés pasar del cuento de hadas a la historia de misterio? Pensás que me quedo con intrigas sobre tu maldad?
- Mi maldad? Mi maldad? Fue sin querer, quemé el sillón con un cigarrillo sin querer…
- Sin querer? Sos un poco vengativo, ella le parece una bruja y tu hermano un desagradecido que te abandonó por otra mujer….
- Me está diciendo que soy una mujer en esta historia???????
- A veces también sos una malvada. Nos vemos el lunes??
- Ya????
- Si, ya, antes de que quemes el diván con tu cigarrillo.

El Adiós

No sabían

del perfecto plan de despedirse.

Cada noche,

un agitar las palabras

un gritar en el cuarto

tramando una tela inconmovible

de reproches.

Había entre ellos

dados sin colores.

Cientos de cuentas

no pagadas por ninguno

suerte de nadie.

Una estela de desamor

rastros de la nada.
Ella, vació el armario

él, puños en la pared.

Una rabia premeditada

no quiso abandonar la escena.
Oliendo a pólvora

el adiós.

Sesión No Velada: Teresa S.

Timbre.... Teresa S,
-Adelante, cómo estas??
-Con un calor terrible, no sabía dónde estacionar, tuve que caminar dos cuadras en pleno sol, no sé si seguir viniendo en este horario... puedo venir mas temprano a la mañana??? a primera hora??'....
-....
-Bueno, no me contestas nada, comienzo entonces? Anoche salí a cenar con unas amigas. No las soporto. No sé para qué acepto esos programas. Siempre lo mismo. Marisa, quiere hablar de sus discusiones cotidianas con la madre, Adriana no soporta a sus hijas, envidia y envidia todo de todos, no la soporto. Clarita, siempre linda, siempre buena, siempre inteligante...
-inteligante?
-ah, si inteligente y elegante, en todo momento. A veces converso un poco con ella a la salida del trabajo, a veces me gusta su manera de hacer las cosas, pero no soporto su perfección... será que yo envidio a Clarita, por ser inteligente y elegante?
-....
-mi madre es una mujer inteligante tambien, sigue con siendo una abogada linda, a pesar de sus 65 años, e inteligente, a pesar de sus 65 años...
-vos sos una abogada de ... cuantos años?
-Justo me preguntás eso hoy??? cómo puede ser??' cumplí 43...
-justo? Porque justo?
-Porque ayer con mis amigas tuvimos una discusión por eso mismo. Todas decían que parezco más edad, pensaban que ya tenía 46 o 47, no sé, estaban todas mirándome mal, midiendome mal, hasta pesándome mal... peso 55 y me preguntaban si pesaba 60... un absurdo, como ellas son gordas, creen que tengo que pesar los números que ellas pesan... me gustaría tener otras amigas, muchas veces pienso que no las quiero ver mas, y despues llega el viernes, y nos llamamos y salimos...
-Y porque hoy tanta molestia con ellas... porque pensaron que eras parecida a ellas??
-No se... estoy saliendo con Claudio... te conté?... ... bueno, te cuento, lo conocí hace un mes, y empecé a salir con él... a mis amigas no les gusta, o quizas les gusta mucho, no sé... estabamos cenando en un restaurante que siempre vamos, y Claudio estaba en una mesa con unos amigos, y se acercó, conversó con todas y despues me pidió el teléfono... y salimos los dos solos, al otro dia.... tengo miedo... (llora) tengo miedo de romper esto que se está armando con un hombre... mi madre es inteligente, elegante, pero nunca quiso volver a armar la vida con un hombre. Se separó de mi padre, cuando yo tenia 14 años, y nunca más estuvo con un hombre...
-Y cómo sabes eso?
-Lo sé... nunca la ví con otro hombre...
-Pero tu madre es inteligente, elegante, quizas los hombres para ella circularon por otros caminos, fuera de tu mirada... a pesar de lo tanto que te gusta mirarla... tan inteligante ella!
-No creo que haya tenido otro hombre... una vez en una fiesta de casamiento, ella conversó con un hombre mas joven que ella, quizas como yo... podría ser su hijo... él estaba encantado y ella hablaba tranquila, como si le resultara natural... hasta bailaron... claro, ella parecía mas joven, con un vestido rosa chanel, largo, vaporoso.... una chalina transparente, y él con smoking, super elegante...
-Y vos? Hiciste algo en esa fiesta? Conversaste con alguien? Bailaste?
-No me acuerdo.... ni sé cuando fue eso... cómo puede ser?? se borró de mi memoria.
Pero te acordas muy bien, con muchos detalles lo que hacía tu madre.
-Si, es cierto, pero ahora lo que me interesa es poder armar una relación con un hombre... me angustia mucho, me parece que nunca voy a poder nada... ni tener mejores amigas, ni tener un hombre a mi altura...
-A tu altura? Cual altura?
-No sé porque lo dije... a mi altura... no se, que tenga dinero, que tenga una profesión....
-...y del amor nada?
-Cómo?
-Hablabas de armar algo con un hombre, no de amar a un hombre. ..
.....
-Continuamos la proxima?
-Si, si. Estoy noqueada.

Sesiones No Veladas: Carolina

timbre.
... Adelante... podes recostarte en el diván...
.... Si? Hoy puedo empezar en el diván????
- Si, hoy podes empezar...
- Hay dias que me pregunto para qué vengo... qué busco al venir a hablar de mi... hoy estoy enojada conmigo misma, aguanto todo lo que me dicen, y yo no digo nada. .. me quedo pensando qué quiere de mi cuando me dice eso... no soporto más que me diga eso...
-Eso? Que te diga eso? Quien?
-Mi madre... anoche llegué de la facultad, y no tenía ganas de hablar, todo mal. El examen de Estadística fue peor de lo que pensaba... me parece que en julio lo voy a tener que dar otra vez... salí desmoralizada... me tomé el ómnibus equivocado...
-El equivocado porque?
-El que iba para el otro lado... ya me pasó la semana pasada también... en lugar de tomar el que me lleva a casa, me tomé el que me aleja de casa..... Llegué más tarde y más cansada y más harta de la facultad que de costumbre... pero eso no fue lo peor, entré en casa y mi vieja me dice: “siempre la misma cara vos”... esa frase la escuché mil veces... que me quiere decir... la misma cara que quién...
-Que ella?
-ah... si si, eso debe ser, llego amargada y ella se ve amargada en mi cara, y ahora que lo decís, yo me siento amargada cada vez que la veo... cuando mi viejo la abandonó... ella creía que volvería en una semana... “quien lo va a aguantar a éste” decía... “a la semana lo tenemos de vuelta.” decía. Repitió esa frase durante un año... y al principio yo lo creía, si ella decía que él nos necesitaba para vivir, seguro que era así. Pero al mes, mi viejo ya estaba viviendo con una compañera de laburo y al año, tuvo otro hijo... mi madre se tuvo que comer esa frase: “y a éste quien lo va a aguantar!!!...”
Pero no volvió... yo hubiese querido que volviera, o que me llamara más seguido... lo veo sólo en navidad... no sé porque... hasta mis 10 años, en navidad venía toda la familia de él de La pampa, a pasarla con nosotros... después no vino más... pero a mi viejo lo sigo viendo en navidad... tengo un hermanito de 11 años... Julián, igual que mi viejo... A mí me olvidó... me parece que no quería hacer familia... pero nací yo... y él me olvidó... mi vieja me lo recuerda siempre... en esa amargura que tiene, en esa amargura que ella me ve en la cara... un compañero del trabajo me invitó a salir el sábado... pero después no me llamó...
- Te puso triste?
- No, no, para nada, es un despistado, pensé que se habría olvidado la invitación...
- Otro mas que te olvida?
- Si, también lo pensé... pero hoy me dijo que perdió el celular, y no tenía mi número... yo también uso la agenda del móvil, si la pierdo, pierdo todos los números de la gente que conozco... hoy me dijo que el miércoles podemos ir al cine... quedamos ya, nos encontramos en el bar de la esquina, así que esta vez espero que no se olvide... o que no le roben el teléfono, o que sepa mi número de memoria....
- El bar de esta esquina?
- Si... después de la sesión... así no me olvido yo tampoco... no me gustaría parecerme a mi viejo, que se olvida de una hija, pero tampoco a mi vieja que me recuerda todo el tiempo que ella es mi madre...
- continuamos la próxima?
- Si, si a las lunes a las 12??
- No te olvidás no?
- No, no. cómo me voy a olvidar?