No te voy a cansar con más palabras:
La extranjera soy yo.
La extranjera soy yo.
Esta es la verdad mayor.
Mayor que el insomnio y
el triunfo sobre nada.
el triunfo sobre nada.
No daré victoria al grito que me ofreces.
No lloraré más por el signo incomprensible del tiempo entre nosotros.
Estamos en época de lluvias… todo se borra al instante de ser escrito
y tus ojitos de ciervo hacen penitencia de silencio.
y tus ojitos de ciervo hacen penitencia de silencio.
Todo es muro contra muda laringe.
Filosofía de filos, cuchillo, la garganta.
¿Y por qué si han nacido tantos libros
hay vidrios rotos en la casa?
¿Y por qué si han nacido tantos libros
hay vidrios rotos en la casa?
Cuando se rompe la palabra
la boca es un cuenco que no cobija nada.
la boca es un cuenco que no cobija nada.
A ti no se te ha roto la palabra
ResponderEliminargracias!
ResponderEliminarDe lo más hermoso, profundo y sentido que he leído de ti, y he leído de ti cosas maravillosas. Esa palabra rota se regenera, cuando tu voz sea torrente capaz de barrer los vidrios fragmentados. Un fuerte abrazo.
ResponderEliminarOjos de ciervo......
ResponderEliminarDALE CUARTELILLO.
sALudos
suspiro.... chapeaux.... suspiro...
ResponderEliminarleo siempre el blog... esta vez necesite comentar algo...
saludos
Te descubro.
ResponderEliminarVuelvo en cuanto escribas mas.
Saludos
No sabes cuanto me alegro de haberte descubierto. Volveré, con tu permiso.
ResponderEliminarBesos
nela
gracias amigos poetas, gracias
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